Kapitel 11

für die Last von Zeitungen, die er unternommen hat zu verteilen. Er
erhält dieses politische Brot mit Eifer, nimmt es, gebiert es weg.
Um neun Uhr ist er im Busen seiner Familie, schleudert einen Scherz zu seines
Frau schnappt einen lauten Kuß von ihr, Schlucke besiegen eine Tasse Kaffee, oder
Beißzangen seine Kinder. Bei einem Viertel von zehn setzt er in ein Aussehen dabei
der _Mairie_. Dort, steckte auf einem Hocker, wie ein Papagei auf seiner Stange,,
von Paris Stadt gewärmt schreibt er sich bis vier Uhr ein, mit nie ein
Träne oder ein Lächeln, die Tode und die Geburten eines ganzen Gebietes. Das
Trauer, das Glück, der Pfarrbezirksströmung unter seinem Kugelschreiber, als das
Wesen vom _Constitutionnel_ reiste vorher auf seine Schultern.
Nichts wiegt auf ihm! Er geht immer vor ihn gerade, nimmt seines
Patriotismus bereit machte von der Zeitung, widerspricht niemandem, Rufen,
oder applaudiert mit der Welt, und lebt wie ein Vogel. Zwei Yards von seines